Samedi matin, six heures. Le ciel est piqué d’étoiles. Le plateau est gelé. Les vitres de la voiture sont blanches. Je finis de préparer mes affaires tandis que la maison sommeille. J’ai mal dormi. Un[…]
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Samedi matin, six heures. Le ciel est piqué d’étoiles. Le plateau est gelé. Les vitres de la voiture sont blanches. Je finis de préparer mes affaires tandis que la maison sommeille. J’ai mal dormi. Un[…]
Dimanche, une lumière superbe éclaire le plateau fraichement labouré. Des ombres longilignes s’étirent sur une terre sombre. Une barbe verte hérisse un grand champ. Le soleil joue à cache-cache entre les branches des arbres qui[…]
Jeudi dernier, je quitte la maison. Un sentiment étrange m’habite. Je ne suis pas partie depuis trois mois, depuis notre semaine en mars dans un Paris confiné, triste, gris et froid. La maison me retient[…]
Il est neuf heures et onze minutes quand le train s’ébranle au départ de la gare de Paris Bercy. Le ciel est bas. Le brouillard enveloppe les têtes carrées des immeubles. Dans le wagon règne[…]