Chronique d’une famille sur un plateau en hiver
Quand je pousse la porte de la maison, il est 6h30. En sabots, je marche jusqu'à la voiture. Les vitres sont couvertes de givre. Je la laisse chauffer avant de…
Dernière chronique avant la grande bascule
Dix heures, un jour blanc, un plateau brumeux, des champs boueux. Un enfant de onze ans dort encore profondément dans le grand lit de sa soeur aînée, Céleste, dans la…
Chronique fatiguée et chronique de givre et de neige écrite le 19 décembre 2009
Très souvent, entre le retour à la maison avec Fantôme de notre sortie matinale sur le plateau et l'arrivée d'un premier patient, je m'offre un petit voyage au pays des…
Chronique d’une envie d’isba russe et saut à pieds joints dans des souvenirs parisiens
Hier matin, avant d'accueillir mon premier patient, j'avais commencé une chronique sur les soixante-dix ans de l'anniversaire de l'adoption à Paris le 10 décembre 1948 de la Déclaration universelle des…
Chronique du retour à l’océan céréalier
Après six jours salés et iodés dans le Finistère sud, en pays bigouden, un pays qui commence de l'autre côté de l'Odet avec le ravissant village de Sainte Marine, me…
Chronique psychogénéalogique et origine du monde
Plus j'avance dans ma pratique de sophrologue pédagogique et analytique et plus je mesure l'importance de ce que, à leur insu, nos ancêtres nous ont transmis et que nous pouvons…
Chronique autour d’un plateau dans l’orage et d’un couple encordé
"Lorsque deux chemins s'offrent à toi, prends celui qui monte". Cette phrase de Confucius ne me quitte jamais. Je me demande si, avec les années, je n'en ai pas fait…
Chronique anxiété
Depuis deux jours la pluie lave le plateau. Le vent égraine le colza, fait voler les cheveux légers des dents de lion. La nuit, le tonnerre fait craquer le ciel.…
Chronique d’un esprit de sophrologue entre Ar-Men et Molines-en-Queyras
Ce matin, Fantôme et moi sommes revenus bien sales de notre sortie quotidienne. Les bas de mon pantalon jaune sont maculés de taches de boue. Les pattes et le dessous…
Chronique zébrée
Il n'est pas loin de vingt-et-une heure quand Fanny et moi quittons la salle des fêtes de Saint-Firmin-des-Bois. De gros flocons de neige viennent recouvrir les trottoirs, les branches des…
