Chronique de l’entrée dans l’automne

  Au premier jour de l’automne, les fenêtres de mon bureau sont couvertes de buée qui se transforme en gouttes pleurant le long des vitres. L’unique rose trémière du jardin…

Chronique depuis le pont Saint-Louis

  Je ne t’écrirai plus le jour. Je ne t’écrirai plus la nuit. Je ne t’écrirai plus le premier réveil de l’humanité, le crépuscule des idoles. Je ne t’écrirai plus…